Про память
Бедная голова моя… Ноет седой висок. Книга, хорошая самая, Проваливается, как в песок. Помнятся строки давние… Помнится школьная муть… Но заперт слепыми ставнями Обычный вчерашний путь. Паспорт куда-то спрятала - Ни там его нет, ни тут… Но помню, что «Октябрятами» Зовут, тех, кто любит труд... Что масса на ускорение – Сила, что свет - волна… И с...