Новости за 05.08.2016

Андрей Дементьев Чего ты больше ей принёс —Нежданных радостей иль слёз?Печали тихой перед сном,Когда так пуст бывает дом? Когда подушка горячаИ горяча рука во тьме,И нет любимого плеча,Чтобы забыться в сладком сне? Чего ты больше ей принёс —Переживаний или грёз?Веселой нежности любви?Иль одиночества с людьми?Весенних грозИль стылых вьюг?Иль бесконечности разлук?Чего ты больше ей принёс? —Себя...»

Я укутаю в плед тебя, сонную,Обниму и теплом убаюкаю,Стану ночью безлунно-бездонною,Горьким счастьем твоим, сладкой мукою…Пахнет ландышем в мае бессонница,Тишина, да и та – соловьиная…Не жена ты моя, не любовница, —Ты единственная и любимая.Гнутся ветки к земле гуттаперчево,Дождь вишнёво-сиреневый плачется,А сердечко твоё так доверчивоСловно зайчик в ладонь мою прячется…Ты и спящая мне улыбаешься,Ты и спящая мной...»

Я — кусочек земли,И меня омывают моря,Белокрылую пенуБросая к ногам непрестанно. Так ревнивы они,Реагируют бурно и странно,Берегов узнавая измены,В чужих кораблях, Для которых соленые слезы — Всего лишь вода,По страданьям пройтиИм, как посуху, парус позволил. Плачут белые звездыОсколками приступов боли,Бесполезность морского путиУяснив навсегда. Олелия Лис

Александр Пушкин ЦВЕТОК Цветок засохший, безуханный,Забытый в книге вижу я;И вот уже мечтою страннойДуша наполнилась моя: Где цвел? когда? какой весною?И долго ль цвел? и сорван кем,Чужой, знакомой ли рукою?И положен сюда зачем? На память нежного ль свиданья,Или разлуки роковой,Иль одинокого гуляньяВ тиши полей, в тени лесной? И жив ли тот, и та жива ли?И...»

это когда ты ходишь медленней и нежней, а слова катаешь долго на языке.это когда летишь журавлём в небе, а оседаешь синицей в его рукев твоём личном юге, запрятанном в узелкеэто когда прижимаешь руку его к щеке – и хочешь сразу закрыть глазаи всё, что когда-либо будет в этой его руке – ты за,а ведь он...»

Ну, хватит. Ни мыслей. Ни слов. Ни (тем более!) стрессов. Пусть ходится бодро, а дышится тихо и ровно: …А ты говорил мне: «Моя дорогая принцесса!..» — И драил влюбленно хозяйственным мылом корону. А ты говорил: «До чего ж хорошо в коммуналке С тобой… А иначе — бессонно, тоскливо и тошно»… Рубашку, испачкать боясь, одевал наизнанку...»

Я думала, что главное в погоне за судьбой —Малярно-ювелирная работа над собой:Над всеми недостатками, которые видны,Над скверными задатками, которые даны,Волшебными заплатками, железною стенойДолжны стоять достоинства, воспитанные мной.Когда-то я так думала по молодости лет.Казалось, это главное, а оказалось — нет.Из всех доброжелателей никто не объяснил,Что главное, чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:Со всеми недостатками, слезами и...»

«Я хочу, чтобы больше никто мне не смог сделать больно», —Она смело взглянула колдунье в вороньи глаза«Что ж, сварю тебе тайное зелье, ты будешь довольна, Только знай, отменить его действие будет нельзя. Сон-трава, снега горсть, капля слез кем-то брошенной девы,Кубик льда, волчий вой, три щепотки обманчивых слов,Чей-то крик, чей-то плач, чей-то стон, поцелуй чей-то первый,Капля...»

В себе я разберусь сама —Пусть отдыхают судьи,Но дай мне, Господи, умаНе лезть в чужие судьбы..Нередко тонущий корабльНе просит о спасеньи,Внуши мне, Господи, моральНе лезть в чужие семьи..Пусть я — премудрая соваИ мастер красноречий,Не дай мне, Господи, соватьСвой нос в чужой скворечник….[Когда любви не достает,Так просто ошибиться,Приняв чужое за своеПод тяжестью амбиций].Нажми небесный рычажок,Останови бесовства...»

Она так любила, закутавшись в тёплый плед,Забраться с ногами на старый протёртый диванСлегка приглушить абажуром торшерным светИ, в тысячный раз, перечитывая роман,Сентиментально всплакнуть над чужой судьбой,Тихонько вздыхать: «Вот бы встретить такого, как онТакого, чтоб в дальние страны увёз с собой»Потом улыбнуться грустно: «Всё блажь и сон» Она так любила смотреть сквозь стекло на дождьИ пить...»

А теперь послушай. Я тебе говорю. У нее будет комната – та, что окном на юг. Будет письменный стол, в бокале холодный брют. Будет пара любимых брюк. Будет платье в шкафу – брюссельские кружева, в этом платье по телу пальцами вышивать… В этом платье она чужая, она жена. А без платья она жива. У нее...»

Если жизнь вас чем-то огорошит — Горькою разлукой или злом, — Вспомните о чём-нибудь хорошем, Что осталось некогда в былом. Вспомните ночную нежность моря, Утреннюю музыку лесов… И тогда утихнет ваше горе, Отойдёт на несколько часов. Полегчает вам от встречи с прошлым. Вы себе признаетесь тогда: Боже мой, как счастливо я прожил Некие мгновенья и...»