Новости за 14.04.2016

Это просто весна…И черты просветлели — слегка лишь.Как слепая, смотрю на апрельское солнце: не щурясь.Ты меня отпускаешь? Скажи, ты меня отпускаешь?Рифм с рыданьями смесь — не влюблённость, а детская дурость. Не держи меня больше, дай волю — чего тебе стоит?Пусть любовь утечёт, просочившись пломбиром сквозь вафлю.Я присяду в уютном кафе за незанятый столик,Выпью пару латте...»

— Что здесь происходит?— Да ничего. Просто… сидят вместе и разговаривают. Сейчас это редкость, все равно как ходить пешком. Pэй Брэдбери «451 градус по Фаренгейту»

Осталось только разлить.

Ты ему обещала, что будешь сниться, голос дрожал немного из микрофона; эта весна не смела тогда случиться, лампочкой заискрилась из-под плафона, крикнула хрипло подраненной гордой птицей, рухнула в море – как будто шагнув с балкона. И стала чуть ближе – теплом дивана, наброшенным полушубком тебе на плечи – весна, вся сожжённая, как саванна… Ну, что...»

«Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь — осень, а между ними тысячи раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, — и это...»

Я старомодна… Мне нравятся платья до пяток,Честь и застенчивость, и медицина без взяток…Добрые песни, подарки своими руками…Чувства навек и, конечно, венчание в храме… Я старомодна, и роль бизнес-вумен мне чужда….Я выбираю не выгоду… Верную дружбу.Я не умею судить по объёму валюты…Небу всегда благодарна за дни и минуты. Я старомодна, читаю молитвы ночами…В них я здоровья...»

Люблю мой май. Живу им. Россыпь дней – стоп-кадры, остановленные силойдвоих. А так хотели быть длиннейи выдуманней сказок со счастливым… Но выпало — на пол себя… Однойпопыткой затянувшейся и сложной,со всеми вытекающими… Нотакой незабываемо роскошной! Нет в перспективах лета. Нелегкивсе «против» — увлеченно маюсь этим…А мы с тобой такие дураки.А мы с тобой… А нам...»

что же, милая, скачешь лошадью и ведёшь за собой конвой? из всего, что ни есть хорошего, ты не выбрала ничего. тебе письма писали длинные, причисляли к кругу богем. только ты почему-то выбрала для холодного быть никем. залетаешь к нему стрекозами, все холмы на пути дробя.близких, знаешь ли, не используют. да и это не про тебя....»

Он, в общем, обычный блудливый кот,Она — безрассудно-свободная кошка.Ему бы понять, что она его ждет,А ей — что он любит, и не понарошку. Он не аморален, хотя и не свят.Она не невинна, но не безнадежна.Ее приручить он, пожалуй бы, рад,Но в ней много «нет», и совсем мало «можно». В ней много «не верю» и много...»