Мешок денег
–––––––––––––––––––––––––––––––––
Москвичи распознают во мне лоха уже на Беларуском вокзале.
В 90–м году, услышав цену, которую зарядил привоказальный таксист, я воскликнул возмущенно:
— Ну, вы даете!
— Твоя жена дает, — ответил он мне.
Жена моя была далеко в NY. Я это точно знал. Спешил же я в данный момент к своей старой знакомой. Несколько лет назад она вышла замуж за богатого американца, уехала в Штаты, довольно быстро развелась, получила по суду значительную часть его имущества, вернулась жить в Москву и все просадила. Каждый день она писала своему бывшему мужу электронные письма и просила о помощи. Я дружил с ее, как она выражалась, "эксом". Узнав, что еду в Москву, он поручил мне передать своей бывшей супруге тысячу долларов, но попросил конвертировать доллары в рубли, в самые мелкие бумажные купюры. Он любил такие эффекты.
Я спросил у таксиста: "Сколько реально вы хотите?"
Наглый, разбитной, куражливый, он сверкнул рандолевыми фиксами и сказал: «А сколько, папа, тебе не жалко?»
Меня это разозлило. В руках у меня был старый, потертый пластиковый пакет от магазина Мейсис, в котором лежало несколько килограммов русских денег. Я сунул руку в мешок, нагреб сколько мог взять, поднес жменю с деньгами к носу таксиста и спросил:
— Столько хватит?
Это произвело впечатление. Он живо завел двигатель и сказал:
— Ну, чего стоишь. Садись, поехали.
Из сборника "Рабинович, как тебе не стыдно!"
Написал rabina1950 на proza.d3.ru / комментировать