Пока нас нет...
В стихах Олега Фонкаца хватает как тонкой лирики, так и глубокой философии.
Олег ФОНКАЦ
Родился в Москве в 1963 году. В юности работал осветителем в театре им. Моссовета. С тех пор успел поработать заведующим осветительским цехом, «пультовиком», художником по свету, в Ермоловском, Вахтанговском и в театре «Эрмитаж».
С 1993 по 2001 год жил в Израиле, где сотрудничал с антрепризным театром Михаила Казакова. Вернувшись в Россию и поменяв несколько мест работы, вновь вернулся в Театр Моссовета, где работает по сей день заместителем заведующего художественно-постановочной части.
В конце 2021 года в издательстве «Стеклограф» у Олега Фонкаца вышла книга стихов и рассказов с названием «А вы мне не верили». На детской студии «Актер» Олег Кузнецов (актер Театра им. Моссовета) закончил съемки короткометражного фильма «Реванш» по рассказу из этого сборника «Игра в шашки».
Где растёт самшит
И выпачканный в этой гуще
Ночной, как сажею печной,
Спит город, с тенью вездесущей,
Всю маету во сне несущий,
Всю черноту волны речной.
Он руслом поперёк распорот
И скобами мостов зашит;
Я променял бы этот город
На берег, где растёт самшит,
Где аромат, и прян, и горек
И ветер, как слепой историк,
К финалу повести спешит…
Под сводами Петра и Павла
Памяти Ольги Берестовой
Под сводами Петра и Павла
Всё плавало, всё улетало,
Кадило ладаном латало
Пространство, в коем уголь плавал,
Как данность, с самого утра.
Душа под куполом витала,
Печалилась и уповала
На Павла, или на Петра…
Мы такие же
Мы такие же точь-в-точь,
Как когда-то, кто не знает,
Сигаретный дым витает,
Райский сад благоухает,
Погружаясь тихо в ночь.
Этой дружбе много лет,
Наши сыновья и дочки
Проникают в эти строчки,
Шлют свои тире и точки
Хмурой вечности в ответ.
И вибрирует струна,
На эмоциях играя,
За живое задевая,
Тон веселью задавая,
Под воздействием вина…
Олеандр
В душных недрах олеандра
Созревают и горят,
Разноцветные гирлянды,
Лепестков махровый яд.
Он застыл, как нежный стражник,
Хворь сердечную суля,
Но над ним летает бражник,
Липнет бархатная тля.
Он бы мог своим дурманом,
Как божественной рукой,
Сумасбродам и тиранам
Подарить навек покой…
В сиреневой тени
И в полдень слепнешь от сияния,
И тонешь медленно в тени
Сиреневой, как изваяние
Не различающее дни.
И замер кот, людьми прикормленный,
И в палисандровом раю
Скворец насвистывает формулу
Гармонии, про жизнь свою…
Пока нас нет
Пока нас нет, там ливень летний
Свои расплёскивает сплетни
И жалобы, и в капле сочной
Мир отражается непрочный.
Пока нас нет, ложатся тени
Листвы, на мокрые ступени,
На поручни, и ветер встречный
Миг замедляет быстротечный.
Пока нас нет, там ночью летней
Июнь становится заметней,
И наяву, и в снимке мутном,
И в дуновении попутном.
Пока нас нет, там в час урочный
Куранты бьют порой полночной…
В мансарде
Ещё вольфрамовая нить
В плафоне плавится и тлеет,
Полётом мотылёк болеет,
Комар над ухом любит ныть.
Ещё не поздно свет пролить
На половицы и ступени,
Ещё выходит кот из тени
Инстинкты дабы утолить.
Ещё тепло в плену у лени,
Ещё в мансарде можно жить...
В скате крыши черепичной...
В скате крыши черепичной,
Терракотовый намёк,
Как отсылка в мир античный,
Геометрии урок.
В этих линиях скрестили,
Соблазняя праздный взор,
Сотни глиняных рептилий
Свой чешуйчатый узор.
Волны замерли и дюны,
Или радиоэфир,
Или так застыли струны
Горних лир...
Ящерица на крыльце
На вид она, как тень бескостна,
Хотя в ней кроется скелет;
В ней даже лень молниеносна,
Она, как тлен легка и нет
Её прекрасней на крыльце,
И у природы на лице
Она – застывшая улыбка,
Для мух – фатальная ошибка,
Для эволюции – виток;
И каждый острый коготок
Впивается в настил древесный
И в ящерице легковесной
Всё хорошо, и тень, и цвет,
Хотя уже простыл и след!
Кузнечик
Так легко с округой слиться,
Затеряться, где кислица,
Где татарник весь колючий,
Медоносный, и пахучий,
И похожий, как подвох
На него чертополох.
Как во сне полубредовом
Барбарис во всём бордовом:
Из листочков, из сердечек,
Из прожилок, из насечек;
И застигнутый врасплох
Озадаченный кузнечик...
Август
Август погостит и сгинет,
На мгновенье онемев,
Ни агония, ни гнев
В густоте его дерев,
В простоте небесных линий,
А магический покой.
Но тебе, моей богине
Очага, и в хлад, и в зной –
Всё же хочется домой...