Есения. Расплата за плагиат.

Помню вечером, выглянул в окно. За окном, аптека-улица, и грёбаный фонарь, мигающий как заброшенный маяк. Ну, и для симметрии, за окном лил такой же грёбаный, осенний дождь.

Я лёг на свой раздолбанный диван и тщетно пытался осмыслить причинно-следственную связь ухода от меня жены. Толи я начал бухать, потому что она от меня ушла, толи наоборот- она ушла, так как я начал бухать.

Вопрос- "Когда?",- передо мной не стоял, так как на столе выстроилась в ряд батарея из 7-ми пустых бутылок чего-то крепкого. Значит, прошла неделя.

Я лежал и чувствовал себя эдаким разбитым овощем, хотя жена не раз мне говорила, что я "тот ещё фрукт"

Страшно болела голова. Я с трудом поднялся, подоил бутылки, и насобирал пол рюмки драгоценной влаги. Затем поднёс её к губам и понял, что наступил перебор- Пора завязывать. Я снова улёгся на продавленный диван и укрылся с головой дырявым пледом.

Шторкнуло меня утром. Я проснулся от того, что кто-то совсем рядом чиркнул спичкой. Ощутимо запахло серой. Я высунул голову в дырку пледа и остолбенел. За моим журнальным столиком, в разодранном когтями бывшего кота кресле, развалившись, сидел Чёрный человек и курил сигарету. Я даже начал подозревать, что он её "стрельнул" у меня.

Почему Чёрный человек, а например, ни негр? Ну, хотя бы потому, что цвет кожи его не просматривался, ни под каким углом. Одет он был в чёрный старомодный плащ. На голове у него сидела чёрная шляпа цилиндр. Перед лицом расплывалась и колебалась тёмная дымка, а на руках были надеты изящные, чёрные, женские перчатки. Хотя, судя по ладоням, которые у него были как у Валуева- это был мужчина.

Чёрный человек уставился на меня своим тяжёлым взглядом, который с лёгкостью пробивал тёмную дымку. Я засунул голову обратно и забормотал- "Отче наш. Еси на небеси" Дальше я, к сожалению, не знал.

Я затаился и стал думать, почему ко мне пришло это страшилище. Я понимал, что это вылез из глубин моего подсознания глюк разбужженый алкоголем. Успокаивало, что этот Чёрный человек, заходил в гости не ко мне одному. Я вспомнил Есенина:

Где-то плачет

Ночная зловещая птица.

Деревянные всадники

Сеют копытливый стук.

Вот опять этот черный

На кресло мое садится,

Приподняв свой цилиндр

И откинув небрежно сюртук.

Друг мой, друг мой,

Я очень и очень болен.

Сам не знаю, откуда взялась эта боль.

То ли ветер свистит

Над пустым и безлюдным полем,

То ль, как рощу в сентябрь,

Осыпает мозги алкоголь.

Написал он это стихотворение за два года до своей смерти в гостинице Англетер в 1925 году. Я не Есенин и нахожусь не в гостинице, но реально стало не по себе. Чего от меня хочет эта страхолюдина. В общем, картина неизвестного художника- "Утро ада"

Представьте себе- сумрак раннего утра и мигающий свет фонаря время от времени освещающий тёмный силуэт в кресле. И я, тупой атеист, который даже не знает, как перекреститься- толи слева направо, толи снизу вверх.

А ещё, в голове сидела одна мысль- Чёрный человек каким-то образом связан с Есениным. Вот как меня шторкнул алкоголь. Ещё немного, и передо мной объявится сам Серёга. Хотя возможно, это и был он сам. Я высунул край глаза из дыры- сидит поэт на месте.

Я стал вспоминать, чем же я перед ним виноват, что он пришёл ко мне с таким странным визитом.

Я прокрутил время, насколько это было возможно в моей спутанной голове назад, и вспомнил.

Конечно, во всём виновата была она- Наташа. Нет, не та Наташа, от которой меня вовремя вытащила моя мама, когда я, будучи студентом, приехал домой и пошёл в гости в соседнее общежитие. В то время, когда я уже завалился со своей новоиспечённой подругой на кушетку, мать по моим стоптанным туфлям возле двери вычислила комнату, где меня пытались сделать мужчиной. В тот момент, когда моя дама сказала, что впрочем, меня не насторожило- "Вот у меня был моряк, и у него..." мать громко постучала в дверь, чем вероятно, спасла меня от специфических болезней южных морей.

Виновата была моя студенческая любовь. Которую тоже звали Наташей. Повёл я её как-то в музей, что было гораздо дешевле, чем в кафе. Это была картинная галерея. Был там зал ренессанса. Мы подошли к картине Рубенса и, увидев возлежащую на перине очень бедно одетую пышную даму, у которой не было денег на одежду, я глубокомысленно изрёк- "Что за кусок мяса?" Моя Наташа фыркнула и ломанулась к дверям. Когда я вышел, её и след простыл.

А я с горя ударился в поэзию. А так, как я поэзии разбирался так же, как и в картинах, то взял за основу первую строчку из стихотворения Есенина:

Проплясал, проплакал дождь весенний,

Замерла гроза.

Скучно мне с тобой, Сергей Есенин,

Подымать глаза.

Шедевр, сочинённый жертвой любви, то есть мной, с переделанной первой строчкой из стихотворения гения звучал так:

Дождь осенний проплескал проплакал.

Он по лету свои слёзы льёт в печали.

В хмурых тучах крылья спрятал

Журавлей что к солнцу улетали.

Бьётся жалобно в окно крик журавлиный

На ветру стоят деревья будто плача

Осень лето обвязала паутиной

А меня опять покинула удача.

Грусть своей ей высказать не смею

Что грустить о том, что было

Ведь недавно был я с нею

Осень нас с тобою разлучила.

В общем, как то так. Может, что и подзабыл.

Потом моя сестра, когда я снова приехал домой на каникулы, и которая была на два года старше меня, и сответственно, в два раза мудрее, увидела мои "вирши" и сказала- "Ты зачем стихоблудишь. Тебя что, Наташка-морячка бросила? Так её уже выгнали из общежития. И даже из города. А скоро, и вовсе, выгонят из страны на 101 километр"

.......................................................................................................................................................................................

Короче, спёр я у поэта строчку, и вот пришла расплата.

Я снова выглянул в дыру в пледе. Сидит гад, как ни в чём ни бывало. Тогда я вытащил из-под дивана гантелю. Получай страшилище.

"...Месяц умер,

Синеет в окошко рассвет.

Ах ты, ночь!

Что ты, ночь, наковеркала?

Я в цилиндре стою.

Никого со мной нет.

Я один...

И разбитое зеркало..."- С. Есенин.

Автор: Алексей Кириллин.