Привет рулю
Пишу, путешествуя от дома до работы на все том же метро...
Я родился не в Москве. Родился в городе, в котором вместо поездов под землей ходят трамваи. Нечто удивительное и странное в этом видят только лишь приезжие.
Впрочем, отсутствие удивления не мешало мне регулярно стоять рядом с кабиной вагоновожатого и наблюдать за его (а в основном - за ее) работой.
Однако еще чаще приходилось любоваться (нет - даже восхищаться) мастерством водителей троллейбусов. И несмотря на то, что они то и дело вывешивали таблички с надписями: «Водителя не отвлекать» или, скажем, «Не беспокоить», - по пути в музыкальную школу я методично пробирался к первой двери и прислонялся к стеклу, отделяющему меня от всяких там кнопок и рычажков. А потом еще, вечерами, дома, на стене - напротив своего «школьного» стола - я развешивал всякого рода яркие лампочки и переключатели, которыми меня снабжал папа, тогда - шофер грузовика с похожими лампочками и переключателями. Я развешивал их и представлял себя водителем троллейбуса.
А один раз отец притащил мне с работы ненужный руль. Настоящий. Огромный. Черный. Пахнущий машинным маслом и бензином. Я все хотел установить его на свой велосипед, но это было технически сложно сделать. Хотя, помню, по нашему двору одно время ездил парень на велике, у которого вместо обычного велосипедного руля красовался большой руль, круглый и, по всей видимости, троллейбусный...
Тяга к управлению электроприборами на колесах у меня не прошла. До сих пор. По сей день, приезжая в Париж и оказываясь на 1-й или 14-й ветке метро, я вместе с горсткой парижской ребятни спешу в первый вагон, сажусь (с ними же) на первые сиденья и - смотрю в черную с тусклыми лампочками даль, представляя себя вагоновожатым и веселя этим свою супругу.
Да, там поезда уже давно управляются компьютером.