Записки Колорадского Таракана. Кумовья, кулеш и День незалежности
Здравствуйте, дорогие мои читатели и читательницы! Вы, наверное, удивлены моим внезапным появлением, но терпения ждать нет, ибо, как говорят у вас в России, «горит». И «горит» в одном месте нешуточно, хотя тема и вовсе шутейная. Оговорюсь, что сурьезные рассуждения будут позже. Когда от празднования отойду.
Вот не знаю, как в России с кумовьями, а у нас с этим делом просто. У каждого нормального что человека, что таракана, этих кумовьев должно быть примерно как скотины у справного фермера. То есть в достатке.
Есть, понятное дело, и у меня. Когда к счастью, когда к сожалению. Вот нарисовался такой кум. В городке Волочиське. Да не просто так нарисовался. Приезжай, говорит, что там парады в твоем Киеве, хоть посмотришь, как у нас празднуют. А у нас не просто празднуют, а с размахом. Будут танцы и все такое. И кулеш украинский будет для всех. С мясом. И с колбасками.
Ну, дурак, он и в России дурак. Короче, купился я на это приглашение и поехал.
Встретили, правда, как положено. Со всеми вливающимися и вытекающимися. Как положено. Даже экскурсию устроили. Городок, скажем так, не чета многим, даже статус райцентра Саакашвили отобрал. Но есть и достопримечательности исторические.
Например, таможня, где служил русский писатель Куприн в чине поручика. Провели меня к домику. Вот, говорят, тут таможня была. А вот смотровая площадка. А вон, за рекой, тоже таможня была...
Во, говорю, там же ж за рекой Украина тоже, какая еще таможня? Польская, говорит кум. Это как, здесь — Россия, там — Польша, а великая Украина где была в 1890 году? Кум плюнул, и тихонько так говорит: "Да не было Украины тут... совсем..."
На этой оптимистичной донельзя ноте направились мы в центр, дабы проконтролировать процесс приготовления того, ради чего я приехал. То есть, старокозацкого кулеша с мясом.
Народа поутряни еще не набралось, так что передвигаться можно было вполне себе спокойно, не опасаясь того, что кто-то, загребая спьяну сапожищами устроит тебе преждевременное переселение в иной тараканий мир.
На главной площади уже суетился народ. Шашлычники уже вовсю дымили мангалами, ярмарочные торговцы разворачивали свои палатки и расставляли товар. А под бдительной охраной двух городничих у огромного майданного котла с достоинством восседал персонаж, как сошедший с исторического полотна. Настоящий козак.
Вот все у него было. И шаровары шириною спорящие со степью, и жупан, золотом шитый. Потрепанное все правда слегка, но это ж история... Где вы видели историю, чтобы с иголочки выглядела? Одной рукой персонаж покуривал люльку, а другой время от времени цопал кривую шаблюку, которую его прапрапрадед вполне мог отжать у какого-нибудь турка. Ну, и оселец и усы присутствовали в должном размере. Локтевом.
Козаче с достоинством подкидывал дровишки в огонь. Узревши размеры привезенной поленницы и котла, мы успокоились и пришли к выводу, что кулеша точно хватит человек на 500. А значит, и нам достанется. Тем более, что две козачки (естественно, в классных вышиванках) потихоньку разжигали здоровенный мангалище с целью жарения колбасок.
И пошли обратно, побеседовать. Чтобы вернуться к тому моменту, как начнется самое главное действие. Ну что мы, право, будем свое время на ветеранскую сборную Украины по футболу время тратить? Можно было бы, посмотреть, как там Рац, Демьяненко и Яремчук мяч гоняют, но как-то это к празднованию незалежности нам не очень показалось.
И таким вот образом, побеседовав до окончательного окончания горилки, придя в благостное расположение духа, решили мы, что неплохо было бы и подзакусить. И, взяв с собой едальные принадлежности, выдвинулись по уже известному маршруту. Кум Виталик, правда, захватил с собой шматочек сальца размером с три ладошки, так, на всякий случай.
На пути к площади мы обратили внимание, что там народ ходит с какими-то странными фиговинами. Палка, а на ней синяя хреновина болтается. Мы так сразу не поняли, что это такое, а потом дошло. Посмеялись.
В общем, какой-то предприниматель забацал ко дню независимости патриотичную сладкую вату. В цвета громадяньского прапора. То есть, как есть, жовто-блакитную. Но, видимо, чего-то там перемудрил с рецептурой. И если верхнюю часть еще худо-бедно жрать было можно, то на голубой даже патриотизм не спасал. Вата вставала поперек горла как арматура. И вышибалась обратно только криком "Слава Украине!" во всю дурь.
А так как урн было в Волочиське маловато еще в лучшие времена, до дабы не поганить праздник, народ как с шариками, шатался в поисках мусорок с голубыми половинками ваты. Ну а все окрестные мусорки были в этот день полупатриотичны. То есть голубые. Зато с верхом.
Добравшись до желанного котла, мы обнаружили, что там уже собралась очередь. Около сотни человеков, желающих отведать исторически правильного кулеша, и не меньше местных тараканов. Наконец, сняв очередной раз пробу, козаче многозначительно промолвил "гарно" и приступил к раздаче.
Странно, но в споре кулеша и очереди проиграла очередь. Кулеш закончился как-то так быстро, что половина из желавших приобщиться осталась несолоно хлебавши.
"Даже кулеш попилили..." — разочарованно протянул один молодой человек.
Я это все к чему так подробно-то вам описал? Не для того, чтобы меркантильность свою показать или стремление к Вечной Халяве. Это вы и без меня сами все сможете увидеть и рассмотреть. Просто на примере маленького городка, где живет мой кум Виталик, можно увидеть всю незалежность нашей провинции. И отношение тех, кто там живет. Всех касаемо. И людей, и остального живого мира.
Праздник без праздника, если коротко. Вроде бы 25 лет как мы независимы и незалежны. Но в 80% голов уже сидит эта вредная мысль: от кого? От кого мы независимы? От хорошей жизни? От высоких зарплат? От уверенности в завтрашнем дне? Видимо, от всего сразу.
Больше всего, конечно, жалко независимость от зарплат. Если для кого секрет, (для меня тоже был), сколько получают работяги и крестьяне в 300 с небольшим километрах от Киева — от 2 до 3 тысяч гривен. Переведите в свои рубли, и выводов можно не делать.
И все в глубинке такой прекрасно понимают, что лучше вряд ли будет. Не с чего просто. Другой совсем вопрос, что делать и за кем бежать. Да, сложный вопросец-то...
И даже тогда, когда вроде бы праздник, когда можно и нужно было бы народу подкинуть конфетку хоть какую-то, увы... Конфет на всех не хватает. Вот и выходит, кому парад, а кому потный советский футболист пусть и украинского розлива Рац в качестве бонуса.
Справедливо? А то! Так и надо. Ибо чем чаще народ получает по щам, тем у этого народа на пустое брюхо умные мысли роиться в голове начинают. Глядишь, снова подъем по лестнице эволюции начнется вверх. До уровня таракана, может, при этой жизни не дойдут, но эволюция вообще вещь неспешная.
А вообще в этой глухомани мне понравилось. Нормальный такой народ, без нас в головах. Говорят, правда, не говорят, а размовляют, даже когда никто не слышит из соседей, так, на всякий случай. Но зато в отличие от столичных, через слово "клятых м..." не поминают. То ли телик меньше смотрят, то ли просто поумнели раньше.
Забавный такой праздник вышел. Нет, пляски-песни в вышиванках, конечно, были. Тут без этого никак. Но как бы вам это сказать... без задора. Ну, поем. Ну, пляшем. Праздник же. Ну и разговоры, конечно, потихоньку идут на разные темы.
Если бы я был человеком, да вхожим в Раду куда угодно не как таракан, я бы радским посоветовал по провинциям глухим прокатиться. Да вот так в праздничной толпе потусить, уши развесив. Ох, много бы интересного можно было бы узнать, честное слово.
Самое интересное, что Путина поминают ничуть не реже, чем Порошенко. В сравнении, понятное дело. И сравнения такие, что волей-неволей задумываешься, а Украина незалежная — это где? Это от Харькова до Ужгорода или только Киев?
Вот если в день незалежности всюду говорили так, как в Волочиське, то знаете, я бы крепко так задумался. Задумался о том, что незалежность эта придуманная не залежится надолго.
А я тем временем буду возвращаться обратно до Киева. В гостях у кумов хорошо, а дома лучше. Дома привычнее. Но приехав, еще потолкусь с нашими, узнаю, как независимость столичная прошла. И сравню с провинциальной.
Так что до скорой встречи.
Автор: Таракан Околорадский