Записки Колорадского Таракана. Кумовья, кулеш и День незалежности
Здравствуйте,
дорогие мои читатели и читательницы! Вы, наверное, удивлены моим
внезапным появлением, но терпения ждать нет, ибо, как говорят у вас в
России, «горит». И «горит» в одном месте нешуточно, хотя тема и вовсе
шутейная. Оговорюсь, что сурьезные рассуждения будут позже. Когда от
празднования отойду.
Вот не знаю, как в России с кумовьями, а у
нас с этим делом просто. У каждого нормального что человека, что
таракана, этих кумовьев должно быть примерно как скотины у справного
фермера. То есть в достатке.
Есть, понятное
дело, и у меня. Когда к счастью, когда к сожалению. Вот нарисовался
такой кум. В городке Волочиське. Да не просто так нарисовался. Приезжай,
говорит, что там парады в твоем Киеве, хоть посмотришь, как у нас
празднуют. А у нас не просто празднуют, а с размахом. Будут танцы и все
такое. И кулеш украинский будет для всех. С мясом. И с колбасками.
Ну, дурак, он и в России дурак. Короче, купился я на это приглашение и поехал.
Встретили,
правда, как положено. Со всеми вливающимися и вытекающимися. Как
положено. Даже экскурсию устроили. Городок, скажем так, не чета многим,
даже статус райцентра Саакашвили отобрал. Но есть и
достопримечательности исторические.
Например, таможня, где служил
русский писатель Куприн в чине поручика. Провели меня к домику. Вот,
говорят, тут таможня была. А вот смотровая площадка. А вон, за рекой,
тоже таможня была...
Во, говорю, там же ж за рекой Украина тоже,
какая еще таможня? Польская, говорит кум. Это как, здесь — Россия, там —
Польша, а великая Украина где была в 1890 году? Кум плюнул, и тихонько
так говорит: "Да не было Украины тут... совсем..."
На этой
оптимистичной донельзя ноте направились мы в центр, дабы
проконтролировать процесс приготовления того, ради чего я приехал. То
есть, старокозацкого кулеша с мясом.
Народа поутряни еще не
набралось, так что передвигаться можно было вполне себе спокойно, не
опасаясь того, что кто-то, загребая спьяну сапожищами устроит тебе
преждевременное переселение в иной тараканий мир.
На главной
площади уже суетился народ. Шашлычники уже вовсю дымили мангалами,
ярмарочные торговцы разворачивали свои палатки и расставляли товар. А
под бдительной охраной двух городничих у огромного майданного котла с
достоинством восседал персонаж, как сошедший с исторического полотна.
Настоящий козак.
Вот все у него было. И шаровары шириною спорящие
со степью, и жупан, золотом шитый. Потрепанное все правда слегка, но
это ж история... Где вы видели историю, чтобы с иголочки выглядела?
Одной рукой персонаж покуривал люльку, а другой время от времени цопал
кривую шаблюку, которую его прапрапрадед вполне мог отжать у
какого-нибудь турка. Ну, и оселец и усы присутствовали в должном
размере. Локтевом.
Козаче с достоинством подкидывал дровишки в
огонь. Узревши размеры привезенной поленницы и котла, мы успокоились и
пришли к выводу, что кулеша точно хватит человек на 500. А значит, и нам
достанется. Тем более, что две козачки (естественно, в классных
вышиванках) потихоньку разжигали здоровенный мангалище с целью жарения
колбасок.
И пошли обратно, побеседовать. Чтобы вернуться к тому
моменту, как начнется самое главное действие. Ну что мы, право, будем
свое время на ветеранскую сборную Украины по футболу время тратить?
Можно было бы, посмотреть, как там Рац, Демьяненко и Яремчук мяч гоняют,
но как-то это к празднованию незалежности нам не очень показалось.
И
таким вот образом, побеседовав до окончательного окончания горилки,
придя в благостное расположение духа, решили мы, что неплохо было бы и
подзакусить. И, взяв с собой едальные принадлежности, выдвинулись по уже
известному маршруту. Кум Виталик, правда, захватил с собой шматочек
сальца размером с три ладошки, так, на всякий случай.
На пути к
площади мы обратили внимание, что там народ ходит с какими-то странными
фиговинами. Палка, а на ней синяя хреновина болтается. Мы так сразу не
поняли, что это такое, а потом дошло. Посмеялись.
В общем,
какой-то предприниматель забацал ко дню независимости патриотичную
сладкую вату. В цвета громадяньского прапора. То есть, как есть,
жовто-блакитную. Но, видимо, чего-то там перемудрил с рецептурой. И если
верхнюю часть еще худо-бедно жрать было можно, то на голубой даже
патриотизм не спасал. Вата вставала поперек горла как арматура. И
вышибалась обратно только криком "Слава Украине!" во всю дурь.
А
так как урн было в Волочиське маловато еще в лучшие времена, до дабы не
поганить праздник, народ как с шариками, шатался в поисках мусорок с
голубыми половинками ваты. Ну а все окрестные мусорки были в этот день
полупатриотичны. То есть голубые. Зато с верхом.
Добравшись до
желанного котла, мы обнаружили, что там уже собралась очередь. Около
сотни человеков, желающих отведать исторически правильного кулеша, и не
меньше местных тараканов. Наконец, сняв очередной раз пробу, козаче
многозначительно промолвил "гарно" и приступил к раздаче.
Странно,
но в споре кулеша и очереди проиграла очередь. Кулеш закончился как-то
так быстро, что половина из желавших приобщиться осталась несолоно
хлебавши.
"Даже кулеш попилили..." — разочарованно протянул один молодой человек.
Я
это все к чему так подробно-то вам описал? Не для того, чтобы
меркантильность свою показать или стремление к Вечной Халяве. Это вы и
без меня сами все сможете увидеть и рассмотреть. Просто на примере
маленького городка, где живет мой кум Виталик, можно увидеть всю
незалежность нашей провинции. И отношение тех, кто там живет. Всех
касаемо. И людей, и остального живого мира.
Праздник без
праздника, если коротко. Вроде бы 25 лет как мы независимы и незалежны.
Но в 80% голов уже сидит эта вредная мысль: от кого? От кого мы
независимы? От хорошей жизни? От высоких зарплат? От уверенности в
завтрашнем дне? Видимо, от всего сразу.
Больше всего, конечно,
жалко независимость от зарплат. Если для кого секрет, (для меня тоже
был), сколько получают работяги и крестьяне в 300 с небольшим километрах
от Киева — от 2 до 3 тысяч гривен. Переведите в свои рубли, и выводов
можно не делать.
И все в глубинке такой прекрасно понимают, что
лучше вряд ли будет. Не с чего просто. Другой совсем вопрос, что делать и
за кем бежать. Да, сложный вопросец-то...
И даже тогда, когда
вроде бы праздник, когда можно и нужно было бы народу подкинуть конфетку
хоть какую-то, увы... Конфет на всех не хватает. Вот и выходит, кому
парад, а кому потный советский футболист пусть и украинского розлива Рац
в качестве бонуса.
Справедливо? А то! Так и надо. Ибо чем чаще
народ получает по щам, тем у этого народа на пустое брюхо умные мысли
роиться в голове начинают. Глядишь, снова подъем по лестнице эволюции
начнется вверх. До уровня таракана, может, при этой жизни не дойдут, но
эволюция вообще вещь неспешная.
А вообще в этой глухомани мне
понравилось. Нормальный такой народ, без нас в головах. Говорят, правда,
не говорят, а размовляют, даже когда никто не слышит из соседей, так,
на всякий случай. Но зато в отличие от столичных, через слово "клятых
м..." не поминают. То ли телик меньше смотрят, то ли просто поумнели
раньше.
Забавный такой праздник вышел. Нет, пляски-песни в
вышиванках, конечно, были. Тут без этого никак. Но как бы вам это
сказать... без задора. Ну, поем. Ну, пляшем. Праздник же. Ну и
разговоры, конечно, потихоньку идут на разные темы.
Если бы я был
человеком, да вхожим в Раду куда угодно не как таракан, я бы радским
посоветовал по провинциям глухим прокатиться. Да вот так в праздничной
толпе потусить, уши развесив. Ох, много бы интересного можно было бы
узнать, честное слово.
Самое интересное, что Путина поминают
ничуть не реже, чем Порошенко. В сравнении, понятное дело. И сравнения
такие, что волей-неволей задумываешься, а Украина незалежная — это где?
Это от Харькова до Ужгорода или только Киев?
Вот если в день
незалежности всюду говорили так, как в Волочиське, то знаете, я бы
крепко так задумался. Задумался о том, что незалежность эта придуманная
не залежится надолго.
А я тем временем буду возвращаться обратно
до Киева. В гостях у кумов хорошо, а дома лучше. Дома привычнее. Но
приехав, еще потолкусь с нашими, узнаю, как независимость столичная
прошла. И сравню с провинциальной.
Так что до скорой встречи.
Автор: Таракан Околорадский
