Leire Martínez: «No me he sentido derrotada por la sombra de Amaia»
Leire Martínez, segunda cantante, cronológicamente hablando, de La Oreja de Van Gogh, y la que más tiempo ha ocupado ese puesto (17 años, en los que participó en cuatro álbumes de creación), acaba de presentar su primer disco en solitario, «Historias de aquella niña», trabajo que define como «una fotografía de un momento vital», y añade: «Es un disco honesto, [hecho] desde el respeto más absoluto y en el que he puesto mucho corazón. Y a quien quiera acercarse a él le agradecería que lo hiciese desde el cariño y el respeto, nada más». Le pregunto si le ha servido de terapia: «Ha sido una terapia importante, sí, sí, claro –asiente–». ¿Y está todavía en eso? «Yo siempre estoy en eso. Para mí, evolucionar y crecer como persona va de la mano de trabajarse a uno mismo». Más allá de lo estrictamente artístico, ¿«Historias de aquella niña» es un disco reivindicativo, de aquí estoy yo? «No reivindica nada: me mimo, me abrazo, pero sin ir contra nadie ni por encima de nadie –señala–. No necesito reivindicar nada. Hay una canción que reivindica, “Mi nombre”, pero el resto del disco es de mimarse a uno mismo». En plena promoción, el tema por el que más se le está preguntando, y que acapara más titulares (y esta entrevista no es una excepción), es el de su salida de La Oreja de Van Gogh. Le digo que hay un par de cosas claras, que dos bocas han resultado ser demasiadas para una sola Oreja y que de todo lo visto se desprende que la sombra de Amaia era muy larga. ¿Se ha sentido derrotada, vencida, por esa sombra? «¿Derrotada, vencida, por la sombra de Amaia? No, nunca, jamás. Cada una hemos formado parte de la banda en un momento y las dos hemos cuidado el proyecto, y ya está. Que yo le haya gustado a más o menos gente es normal, como los colores. Pero para nada me he sentido derrotada ni vencida por ella». ¿Cree que el regreso de Amaia y su marcha ha sido más celebrado por los miembros del grupo que por el público? «¡Guau! Cada persona que hemos formado parte de ese proyecto estaremos siempre vinculados a él. Todos hemos intentado dar lo máximo y mimarlo. Si luego la gente celebra o deja de celebrar no son temas que a mí me correspondan. Habrá habido quien lo ha celebrado y quien lo ha sentido, los cambios generan estas cosas. He sido 17 años la cantante de La Oreja de Van Gogh y estoy feliz, agradecida y orgullosa de lo que ha pasado durante ese tiempo. Ahora estoy en otro lugar, pero ni reniego ni renegaré nunca de quién soy y de dónde vengo».
Más expuesta ahora
Cuando uno decide iniciar una carrera en solitario sabe que todos los aciertos van a ser suyos, pero también los errores. ¿Siente Leire ese vértigo, la responsabilidad que supone asumir que todo lo que venga de este disco le va a ser imputado a ella y no a un grupo? «Hay que adaptarse a la nueva realidad –concede–. Y desde el momento en que decidí asumir el riesgo, sabía que me iba a exponer mucho más de lo que me había expuesto hasta ahora y que tanto las penas como las alegrías son para mí». ¿Cree que es el primer peldaño de una larga escalera? «Pues no lo sé, pero espero que así sea». No obstante, ha declarado que nunca va a dar un no rotundo a la vuelta a LODVG. Si le fueran bien las cosas y surgiera esa posibilidad, ¿se lo plantearía? «Lo que he dicho es que no me cierro y que jamás le cerraré las puertas a la parte humana de nuestra relación. Han sido mis compañeros 17 años y me encantaría que siguiesen formando parte de mi vida, ¿vale? De una manera orgánica y sana y natural. Esto no implica nada artístico. Ellos han tomado una decisión, tienen su proyecto, entonces creo que ahora mismo no da lugar a ningún planteamiento a otros niveles, entiéndeme. No tengo ni idea de si en un futurible esto se pudiera plantear. Lo que yo dije es que si en algún momento ocurre, tendré que analizar cómo llega la propuesta, por qué llega y cómo me siento yo frente a eso. Y, sobre todo, intentaré ser coherente y honesta conmigo misma. Si me apetece y la tripa me dice que sí, pues lo haré más allá de que me vayan bien o mal las cosas. Porque a veces hay cosas que están muy por encima de lo económico y lo comercial».
Salimos de la música. En una reciente entrevista en la Cadena SER, Leire declaró: «Me aterra saber que la utilización del miedo a ETA es una estrategia política: ellos saben que no es real». Le pregunto qué es lo que quiso decir exactamente con esas palabras sobre ETA y si quiere matizarlas: «Cuando yo voy a una entrevista y me hacen preguntas más allá de lo musical –señala–, ni llevo una respuesta preparada ni la elaboro ni pretendo crear una disertación profunda sobre algo. Contestas en base a lo que en ese momento se te va ocurriendo y, probablemente, si tuviera más tiempo matizaría o ampliaría la respuesta. La pregunta que me hicieron –explica– era concreta sobre determinados discursos que se han empleado, el generar como esta especie de miedo otra vez a ETA y a la salida de Txeroki, a su excarcelación. Yo creo en las herramientas legales que tenemos, en nuestra Constitución, y en los derechos que esa misma Constitución nos da y nos quita, y creo en las leyes y en la justicia. A nivel político entiendo todas las sensibilidades y que haya gente que tema la vuelta de ETA. Yo soy la primera que no quiere que ETA vuelva. Pero creo que las personas que han representado a ETA políticamente hace tiempo que adoptaron otro tipo de discursos, otro tipo de funcionamientos, y yo soy de las que abogo por esa nueva realidad. ¿Por qué no voy a creer ese discurso si en el día a día me están demostrando cierta actitud que es coherente con él? ¿Por qué vamos a seguir alimentando un discurso que genera miedo? Los que hicieron un ejercicio maravilloso –prosigue– fueron todas las víctimas del terrorismo, son las que han generado y permitido la convivencia, el avanzar, el no anclarnos en el odio, y a toda esa gente la aplaudo y son ejemplo de lo que hay que hacer para avanzar como sociedad». Le pregunto si cree que hay una sola víctima del terrorismo que celebre la excarcelación de un etarra: «Yo no estoy hablando de celebrar –responde–, sino de aceptar que si esa persona ha cumplido con lo que la ley ha establecido... Es que tenemos unas normas. Y si no, las cambiamos. Este señor [Txeroki] no se ha saltado ninguna norma; si no, no lo pondrían en libertad, digo yo. Es que si no nos vale el sistema que tenemos, o si solo nos vale a veces y otras no, pues tenemos un problema. Yo no digo que las víctimas celebren la excarcelación de Txeroki, pero creo que muchas entienden que es que esto funciona así. Que si esta persona ha cumplido con lo que la ley determina y ahora puede salir, pues es que puede», concluye.
Cantar lo cura todo
Por Javier Menéndez Flores
En torno a la torre de música de mamá y papá sucedían los milagros: la grosera realidad daba paso a un mundo en donde los sueños podían vivirse abundantemente y en el que las canciones eran dioses que adoraban a los mortales y jamás les soltaban la mano. Leire no podía saber entonces que las vocaciones nacen en la etapa más temprana y que todo lo que viene después, también los zarpazos y los besos, no tiene otro propósito que el de terminar de configurar los deseos más íntimos. Y Alicia y Sebastián, melómanos sin carnet, veían a la niña volar con los zapatos de tacón de su bisabuela y sonreían con la naturalidad con la que la luz obedece al interruptor o el agua al grifo, ajenos al futuro que viajaba a toda velocidad hacia ellos.
Una vida nueva, con mucho resplandor y confeti, con un exceso de trajín de puertas para fuera, arrancó a las cinco en punto de la tarde en el Astoria, pongamos que hablo de Donosti, y diecisiete años más tarde un susurro anticipó la madre de todas las tormentas. Entre medias están la foto fija de una felicidad incalculable y el estrambote de una tristeza que entraba en los huesos igual que una ola de frío a la que de nada sirve enfrentarse. Pero no llores por mí, España, porque no nací para darme por vencida y sí para aguantar, como el sufrido palo mayor de un buque, la más alta tempestad que a mi encuentro salga. Y tuve una Oreja y ahora he recuperado las dos, y tengo una boca con la que pienso seguir sosteniendo mis piernas el tiempo que haga falta. Y aquella niña que fui ha venido a socorrer a la mujer que soy y juntas, sabedlo, podemos con todo, con todos.
El mar es una postal de colores diversos desde la barandilla de La Concha, al lado de la cual hasta a la playa más bella se le ven los lamparones. Y en el monte en el que estaba el colegio de Leire los árboles tenían lianas por las que podía descolgarse y la vida carecía del menor asomo de maldad. Y en la calle Viteri y aledaños, corazón desbocado de Rentería, los bares con nombres inequívocamente vascos formaban un río en el que salías a nadar y rara vez guardabas la ropa. Cuando éramos jóvenes y bellos todo era posible y el mañana era como la vida extraterrestre, algo que puede que exista pero en lo que no piensas más de tres segundos seguidos.
Reza «Mi nombre»: «Y eres el miedo vestido tras cada canción». Y se agolpan en la garganta los recuerdos mientras la ira y la pena se disputan el podio. El ayer no está tan lejos aunque a veces parezca que hace de todo un siglo. Y en el hipocampo las canciones de Antonio Vega, Luz Casal, 10,000 Maniacs, Texas, The Pretenders, Coldplay, Queen, Leonard Cohen y Rozalén conforman la cartografía de tus propios pasos, con el sabor metálico de las decepciones diminutas y el olor a bosque profundo de los logros impensables. Si hay una biografía que merezca la pena ser contada, ese cóctel de estrofas y melodías es la tuya.
Cantar, a la postre, es el único antídoto contra la desolación o la injusticia, contra cualquier presencia adversa. Cantar como cuando eras aquella niña a la que la vida se lo consentía todo, incluso engañarla con los sueños. Ser carne de canción y ser tú quien la cante, Leire, es un privilegio.