Entraba en clase libro en mano, con pasitos cortos. En esas clases con paredes de gotelé amarillo crema, pupitres verdes y ventanas granates. Hacía tiempo que habían sustituido las pizarras por los fríos tableros blancos, pero el aula seguía cubierta por una capa de polvillo de tiza que se había incrustado ya en las superficies. La habitación olía a hormonas y a rotulador. Pero ella entraba, dejaba el libro reposar abierto sobre su mesa y, sin parar la vista un segundo en él, empezaba a explicar. Читать дальше...
