Малиновая пенка
Летом мы гостим у мамы. Собираем малину на даче возле речки. "Бабушка, я ударился",- слышу я голос сына, а вот и он сам бежит жаловаться, что упал с дерева. Заливаясь слезами, за утешением сынок спешит не ко мне, я ведь и отругать могу (зачем полез на яблоню?), а к моей маме - своей бабушке. Она успокоит, перекрестит, прошепчет тихонечко: "Богородице, Дево, радуйся!..". И что-то такое знакомое в ее жестах и словах, и обожгут сердце воспоминания...