Клуб читателей: Сергей Савчук: Простите, маэстро

Сквозь стрекот кузнечиков и жгучие лучи солнца мне видится красноватый снег Криворожья, перепаханный солдатскими сапогами и гусеницами бронированных детищ товарища Кошкина, а в небе солидно гудят дюралевые птицы Лавочкина, Яковлева и Илюшина. В рамках проекта «Клуб читателей» газета ВЗГЛЯД представляет текст Сергея Савчука, в котором автор извиняется перед советским актером и режиссером Леонидом Быковым за то, что не смогли сберечь Украину от войны и человеческих жертв. Поселок Лозоватка, июнь 2014 года. Обрывистый скалистый берег Ингульца, неспешно текущего на встречу со своим старшим братом Днепром. Выгнутый пронзительно синий небосвод, звенящий где-то в невидимой высоте жаворонок. Жара такая, что, кажется, воздух стал раскаленным желе, каждый кусок которого нужно осторожно откусывать и пытаться проглотить. Трава, пока еще сочно-зеленая, а совсем скоро спутанная, выгоревшая и жухлая. В траве трещат кузнечики, прыгают на руки, совершенно не боясь человека. Сквозь стрекот кузнечиков и жгучие лучи солнца мне почему-то видится красноватый снег Криворожья, перепаханный солдатскими сапогами и гусеницами бронированных детищ товарища Кошкина. В небе солидно гудят дюралевые птицы Лавочкина, Яковлева и Илюшина. Глухо бухают басовитые трубы тяжелых орудий. И непонятно что это – ранний вечерний туман над холодной пока еще рекой или дым войны, войны старой или новой. Сквозь этот дым прямо смотрят добрые, всегда чуть насмешливые глаза с роем пляшущих бесенят внутри. Леонид Федорович, товарищ капитан! Я хочу попросить у Вас прощения. За то, что своей мягкотелостью, ленью и попустительством мы допустили, что на любимой Вами Украине победил нацизм. Что Ваш родной Славянск и Краматорск стали новым Сталинградом, в них льется родная Вам кровь, гремят выстрелы и воют падающие бомбы. За то, что в этих городах больше не поют столь любимые Вами украинские песни. Ведь сам этот язык, столь мелодично звучавший из Ваших уст, на Вашем родном Донбассе стал языком убийц и захватчиков. За то, что по улицам городов, над которыми мчались звенья истребителей Вашей «второй поющей», вновь ходят бритые уголовники со свастиками и знаменами изуверов и требуют крови, много крови. За то, что Серега Скворцов зря сгорел живьем в таране, ведь теперь он и его внуки «проклятые кацапы и оккупанты», что внуки Вано вряд ли пожмут руку внукам Кузнечика, ведь между ними теперь граница и кровь Осетии с Абхазией. Простите за то, что Ромео и Маша зря легли в жирный украинский чернозем, ведь те, против кого они воевали до последнего вздоха, теперь пишут законы и новую историю этой земли. Мы все это допустили. Проспали. Простите меня за то, что в Вашем каштановом Киеве сегодня хотят снести Ваш памятник и плевать, что надпись на нем на украинском, главное – на Вас там советская гимнастерка и звезда героя ненавистной страны. Товарищ капитан, если Вы где-то там, высоко в Вашем фронтовом небе, летите и не смотрите вниз. Вы не должны всего этого видеть, Вы выполнили свой долг до конца. И еще, товарищ капитан, скажите Макарычу, что перед ним я извиняюсь тоже…